А я всё жду. А ты всё ждёшь.
А мне всё видится: идёшь,
стучишь по сонной мостовой,
шурша подкладкой
пальтишка, что ценою в грош.
Оно распахнуто. Так что ж?
Дождись меня, прошу я, Дождь,
я буду краткой:
я не хотела ждать тебя,
ты штопал воздух ноября
суровой ниткой без конца и без начала,
и, плечи расправляя зря,
бесил упрямством ноту "Ля",
что заунывностью своею докучала.
Но одиночество - расстрел,
сто залпов между полусфер.
К чему, безмолвствуя, оценивать дорогу?
Ворваться бы в густой туман,
почувствовать, что воздух пьян,
и мы друг к другу вытекаем понемногу.